Мороженое со вкусом лета - Морган Мэтсон

– Да, я ухожу, – эхом повторила подруга, копируя мою интонацию и слегка мне улыбаясь. – Увидимся, – сказала она, открывая дверь. Я придержала дверь, выпуская ее, и она одними губами произнесла, поворачиваясь спиной к моему отцу: «О господи!» При этом ее лицо выражало спокойную вежливость. – Приятно было вас повидать, мистер Уокер.

– И мне тебя, – ответил отец сердечным голосом, словно она была тем самым единственным человеком, которого он был невероятно счастлив неожиданно застать в своем доме сегодня вечером. – Мои наилучшие пожелания Марку и Кэти.

– Обязательно! – Она помахала на прощанье, вышла и захлопнула за собой дверь.

В повисшей тишине прихожей я смотрела на отца, размышляя, как заставить его уйти обратно в кабинет, чтобы он при этом не догадался, что я делаю это специально. Или лучше дойти до конца улицы и перехватить Кларка прямо у ворот, чтобы они уж точно не встретились?

– В общем… – сказала я, и одновременно с этим отец произнес:

– Ты куда-то собираешься?

– Ну… – сказала я и кивнула: – Ну да. Ужинаю кое с кем. Меня сейчас заберут.

И немедленно пожалела о своих словах. Надо было сказать что-нибудь нейтральное. У меня не было телефона Кларка, но если бы я вышла на улицу пораньше, то могла бы заметить его еще на подъезде к дому.

Отец кивнул, и снова повисла тишина. Но только я открыла рот, чтобы сказать «увидимся», как он спросил:

– А с кем ты ужинаешь?

– Вы незнакомы, – ответила я, и тут услышала, как на втором этаже начали бить часы. Неужели уже семь? Я достала телефон из сумки: на экране было без пяти, так что часы наверху, вероятно, спешат. Но в любом случае пора было заканчивать разговор прямо сейчас.

– Да? – спросил отец, складывая руки на груди, и я снова проклинала себя: ну что мне стоило сказать, что я ужинаю с Тоби или Бри?!

– Ну, вроде бы нет, – сказала я со слегка вопросительной интонацией и начала отступать к двери. – Мне пора идти.

– Подожди секунду, – продолжал отец, задумчиво потирая тыльную сторону шеи. Он был явно не в своей тарелке, словно актер в плохой пьесе, который вдобавок забыл выучить текст. – А это нормально, что ты идешь ужинать с кем-то, кого я не знаю?

Я некоторое время молча смотрела на него, пытаясь понять, риторический ли это вопрос или он действительно ждет ответа. Непонятно было и то, почему отец вдруг начал вести себя как персонаж ситкома. Я уже много лет не спрашивала у него ни на что разрешения. Обычно у меня даже не было такой возможности. А если он вдруг оказывался дома, то я кричала ему с порога, что ухожу, а он просто кивал и махал мне рукой, чаще всего разговаривая по телефону. Наверняка сейчас он чувствует себя так же неловко, как и я.

– Послушай, – начала я и тут же увидела в окно, как слегка помятый джип, включив поворотники, подъезжает к входу. Я попыталась что-нибудь придумать, но, почувствовав, как учащается пульс, поняла, что не знаю, как выйти из ситуации. В одном я была уверена: встреча Кларка с моим отцом в нашем доме – последнее, чего бы мне хотелось. Я даже не представляла, насколько для меня важно, чтобы эти миры не пересекались, пока они не оказались на грани того, чтобы встретиться. Я посмотрела в окно на подъездную дорожку, размышляя, что сделает отец, если я просто выйду и встречу Кларка снаружи, пока он стоит тут в раздумьях. Но я не успела ничего сделать – Кларк вышел из машины, и я поняла, что все пути к отступлению отрезаны. Катастрофа неизбежна. Я смотрела, как он идет по дорожке, поднимается по ступенькам, и думала: интересно, пилоты так же себя чувствуют, когда точно знают, что разобьются?

Отец, нахмурившись, посмотрел на Кларка, потом на меня. На его лице читалось крайнее удивление, словно он только что сообразил:

– Энди, у тебя что, свидание?

– Типа того, – пробормотала я и потянулась к ручке двери. Входные двери были наполовину стеклянными, и я понимала, что это смотрится достаточно странно: я стою и жду Кларка у дверей, да еще вместе с отцом. Изначальный план состоял в том, чтобы читать в кухне журнал, и близко не подходя к прихожей, пока не услышу звонок. Нельзя же давать своему спутнику понять, что ты его ждешь. Предполагалось, что я занята какими-то ужасно интересными делами.

Я открыла дверь и увидела Кларка – он стоял на крыльце, протянув руку к звонку.

– Привет! – сказала я, улыбнувшись ему и жалея, что у меня недостаточно времени, чтобы по-настоящему оценить его внешний вид.

– Заходи, – сказала я, слыша, какой напряженно-нервный у меня голос – не самое лучшее впечатление для первого свидания. – Мой отец… – я умолкла, когда поняла, что нет простого способа закончить эту фразу, и просто отступила назад, давая Кларку пройти.

– Привет, – сказал он, широко улыбаясь, а потом посмотрел на моего отца и немного приосанился: – Добрый вечер, сэр.

Тот удивленно приподнял брови, и я поняла, что Кларк приобрел несколько очков в его глазах. Первое впечатление для него много значило.

– Папа, это Кларк Гетц-Хоффман, – сказала я.

И одновременно со мной Кларк произнес:

– Маккаллистер.

– Что? – я повернулась к нему.

– Кларк Маккаллистер, – повторил он.

– Я думала, твоя фамилия Гетц-Хоффман.

– Вам дать минутку на переговоры? – спросил отец, глядя на нас.

– Извини, – сказала я, пытаясь хоть что-нибудь сообразить. Может, его родители развелись и это новая фамилия его матери или что-то типа того.

– Александр Уокер, – продолжал отец, пожимая Кларку руку в стандартной манере политика: двойное пожатие, пристальный зрительный контакт. Потом запнулся и взглянул на меня: – Уокер же, правильно?

– Ха-ха, – сказала я, пытаясь мысленно передать ему сообщение, что сейчас не время разыгрывать из себя шутника.

– В общем, Кларк, кем бы ты ни был, приятно познакомиться.

– Мне тоже. – Кларк еще мгновение смотрел на отца, слегка нахмурившись, а потом повернулся ко мне. – Замечательно выглядишь, – вполголоса сказал он.

– Спасибо, – ответила я и шагнула к двери, которая оставалась приоткрытой. – Ну, мы пойдем…

– Подождите секунду, – скомандовал отец. – Так вы вместе учитесь?

Кларк быстро взглянул на меня, затем перевел взгляд на моего отца:

– Хм… нет, сэр.

Отец не унимался.

– Но вы ведь поступили в выпускной класс?

– Хм… – Кларк опять оглянулся на меня. Мы об этом никогда не говорили, но я предполагала, что он первокурсник или учится в какой-нибудь школе поблизости. – Я получил аттестат несколько лет назад, – сказал Кларк, переводя взгляд с меня на отца. – Так что я… не учусь.

– Не учишься? – машинально спросила я.

– Я собирался рассказать за ужином, – объяснил он.