Мистер - Эрика Леонард Джеймс

Мысли ходят по кругу. Нужно узнать больше об Алессии. Как просить ее выйти за меня замуж, если я ничего о ней не знаю? Я могу найти Албанию на карте, и только. Нужно исправить это упущение. Сейчас же.

Достав из кармана телефон, я открываю «Гугл».

За окном темно, телефон жалуется на низкий уровень заряда батареи. Лежа на кровати, я читаю все, что нахожу об Албании. Очаровательное местечко: полусовременное, полуархаичное, с бурной историей. Вижу на карте родной город Алессии. Он гнездится среди гор на северо-востоке страны, в нескольких часах езды от столицы. Из прочитанной информации становится ясно, что он и впрямь самый старомодный.

Это многое объясняет.

Алессия внизу, на кухне. Что бы она там ни готовила, пахнет восхитительно. Встав с кровати, потягиваюсь и иду к ней.

По-прежнему в белой футболке и старых джинсах, она стоит спиной ко мне у плиты и что-то помешивает в кастрюле. Запах такой, что аж слюнки бегут.

– Привет, – говорю я и сажусь на стул у барной стойки.

– Привет. – Алессия мимолетно улыбается.

Подключив телефон к одной из зарядных розеток под стойкой, я запускаю «Сонос».

– Хочешь что-нибудь послушать?

– На твой вкус.

Я выбираю романтический сборник. Сверху из колонок гремит голос Ру Икса. Мы подпрыгиваем от неожиданности, и я убавляю звук.

– Прости. Что готовишь?

– Сюрприз! – Она кокетливо стреляет глазами.

– Обожаю сюрпризы. Пахнет вкусно. Тебе помочь?

– Нет. Это мое «спасибо» тебе. Хочешь что-нибудь пить?

Я смеюсь.

– Да. Я хочу что-нибудь выпить. Ты не против, что я поправляю тебя?

– Нет. Я хочу научиться говорить правильно.

– Мы говорим «Хочешь что-нибудь выпить?».

– Хорошо.

– И да, я хочу что-нибудь выпить. Спасибо.

Она отставляет кастрюлю, достает из-за стойки бутылку и наливает в бокал красное вино.

– Я читал про Албанию.

Алессия вскидывает на меня глаза и радостно улыбается.

– Дом, – шепчет она.

– Расскажи мне еще о жизни в Кукесе.

Очевидно, приготовление пищи отвлекает ее от мрачных мыслей – Алессия наконец-то расслабляется и начинает описывать дом, в котором жила с родителями. Он рядом с большим озером, окруженный сосновой рощей… Слушая ее рассказ, я наблюдаю, с какой грацией и легкостью она все делает – посыпает еду мускатным орехом или выставляет температуру на духовке, словно готовит на этой кухне уже много лет. Причем успевает подлить мне вина, вымыть посуду и рассказать о своей затворнической жизни в Кукесе.

– Значит, водить машину ты не умеешь?

– Нет, – отвечает она, накрывая стол на двоих.

– А твоя мать?

– Умеет. Хотя за руль садится редко. – Заметив мое удивление, Алессия с улыбкой поясняет: – Видишь ли, большинство албанцев не водили машину до середины 1990-х годов. До падения коммунизма. У нас просто не было машин.

– Ого. Я не знал.

– Я бы хотела научиться.

– Водить машину? Я научу тебя.

– На твоей быстрой машине? – ошеломленно спрашивает она. – Лучше не надо! – И смеется, словно я предложил ей позавтракать на Луне.

– Я научу тебя.

Здесь достаточно места, выезжать на автостраду не нужно. Я словно наяву вижу Алессию за рулем «моргана» – одной из машин Кита. Да. Такая машина подойдет для графини…

«Графини?»

– Минут через пятнадцать все будет готово.

– Что ты хочешь сделать?

Алессия прикусывает нижнюю губу.

– Скажи.

– Я бы хотела поговорить с Магдой.

Ну разумеется! Магда – ее единственный близкий друг здесь. Как я мог забыть?

– Конечно. Вот, возьми. – Я отсоединяю телефон от зарядного устройства, набираю номер Магды и передаю Алессии. Она благодарно улыбается мне.

– Магда… Да, это я…

Я изо всех сил стараюсь не подслушивать. Впрочем, мне и так ясно, что Магда испытывает облегчение от того, что Алессия жива.

– Нет. Все хорошо. – Алессия смотрит на меня сияющими глазами. – Очень хорошо.

Она широко улыбается, и я невольно улыбаюсь ей в ответ. Я готов слушать ее «очень хорошо» хоть каждый день. Алессия смеется, и у меня щемит сердце – она так редко смеется. Я не могу отвести от нее глаз. Рассказывая Магде о море и своем невольном купании, она неосознанно наматывает на палец выбившуюся из косы прядь волос.

– Нет. Здесь красиво. Напоминает мне о доме.

Алессия снова смотрит на меня, и я тону в ее глазах.

«Дом. Это место может стать ее домом…» У меня пересыхает во рту.

«Эй, приятель, не дели шкуру неубитого медведя!» – одергиваю я сам себя и отвожу глаза. Обеспокоенный ходом своих неожиданных и самонадеянных мыслей, я уделяю внимание вину.

– Как там Михал? А Логан? – спрашивает Алессия, вскоре погружаясь в оживленное обсуждение укладки вещей, Канады – и свадьбы.

Тон ее голоса меняется, становится мягче, душевней. Она разговаривает с Михалом, и я понимаю, что он ей дорог. Для ревности нет причин – он еще ребенок, но я, кажется, все равно ревную. Мне не нравится это доселе незнакомое – и нежеланное – чувство.

– Веди себя хорошо, Михал… Скучаю… Пока. Хорошо, постараюсь… До свидания, Магда.

Она со счастливым видом отдает мне телефон.

– У них все хорошо? – спрашиваю я.

– Да. Спасибо.

– Как поживает Магда?

– Пакуется. Ей немного жаль уезжать из Англии – и спокойней от того, что рядом охранник.

– Отлично. Наверное, она мечтает поскорей начать новую жизнь.

– Да. Ее жених – хороший человек.

– Чем он занимается?

– Чем-то компьютерным.

– Я куплю тебе телефон, чтобы ты могла звонить Магде, когда пожелаешь.

– Нет-нет, это слишком! – ужасается она. – Не надо.

Я выгибаю бровь.

Алессия тоже недовольно выгибает бровь. От спора меня спасает звон таймера.

– Ужин готов.

Форма для запекания стоит рядом с собственноручно приготовленным салатом. Йогуртная заправка превратилась в золотисто-коричневую корочку. Максим впечатлен.

– Выглядит аппетитно.

Наверное, он ей льстит.

Алессия накладывает ему порцию блюда и садится за стол.

– Здесь баранина, рис, йогурт и еще несколько секретных… э-э… ингредиентов. Мы называем это блюдо tavë kosi.