Оперативное вмешательство - Вадим Львов

Ральфу Молинаро сразу не понравилась эта забегаловка, как и типы, сидящие внутри нее. Уж больно морды у большинства присутствующих в зале наводили на мысль о необходимости скорейшего полицейского рейда в это заведение.

Ральф сидел в углу у самой стойки и, попивая пиво, неспешно осматривался. Забегаловка «Лунный койот», как свидетельствовала висящая на дощатой стене лицензия в стеклянной рамке, работала здесь аж с 1905 года, но вряд ли видела нормальных посетителей. И пиво небось всегда было таким дешевым и дерьмовым.

Собравшаяся здесь публика делилась на три неравные группы. Первая и основная – жители трейлерных городков, в изобилии разбросанных между Лафайетом и Бро-Бридж. «Белый мусор» – крепкие мужики в рубахах, джинсах и грубых ботинках. Многие, как видно по татуировкам, уже отсидели, другим, скорее всего, только придется отправиться в тюрьму. Они жрали куриные крылышки и свиные ребрышки, глотали пиво галлонами, смачно рыгая, и бесконечно курили дешевые сигареты. Вторая группа – водители-дальнобойщики. Внешне мало отличающиеся от первых, видно, что они здесь останавливаются часто, но потребляют еду торопливо. Им скоро в дорогу. Третья группа, самая малочисленная – случайные посетители. Заехавшие перекусить и теперь думающие, как свалить побыстрее.

За спиной у Ральфа как раз сидела такая парочка, прикатившая на машине с флоридскими номерами. Оба латиноамериканцы, лет по двадцать пять, одетые, как жители крупного города. За каким хреном их сюда принесло? Ищут неприятности на свои тощие задницы?

– Здесь фасоль не подают, дружок. И буррито тоже… – услышал Ральф гнусавый голос. К парочке обращался один из сидящих за соседним столиком парней. Заляпанная жиром майка, вислые усы и тощая шея с дергающимся кадыком. Типичный рэднек, ищущий драки…

Латинос покраснел и дернул веком.

– У тебя проблемы? – наконец спросил он, поворачиваясь лицом к сидящей компании.

– Да, мучачо, у меня проблемы, – отозвался усатый. – Мне не нравится, когда вонючие спики, включая одну шлюшку, сидят рядом со мной и портят воздух. Усек, пожиратель буррито?!

Парень вскочил, но тут же сел, получив сокрушительный удар под дых. Усатый был явно настороже и опытен в драках.

– Расплачивайся, бери свою хуаниту и вали отсюда… И радуйся, мучачо, что я сегодня добрый.

– Пошел! – усатый ткнул ногой парня в грудь под хохот окружающих.

Парень бросил на стол несколько купюр и, подхватив девушку, заковылял к выходу.

«Тупорылые ублюдки», – подумал Молинаро, отхлебывая похожее на мочу тепловатое пиво.

Усатый, выгнув спину и выслушивая приветственные возгласы завсегдатаев, подошел к стойке и обратил внимание на Ральфа.

– О, кто у нас здесь! Настоящий макаронник! Извини, макарон здесь нет, как и буррито!

Молинаро вздохнул. Ему не хотелось связываться, но дело явно шло к потасовке.

– Это что, твое заведение? – спокойно спросил Ральф, перекладывая кружку в другую руку.

– Это заведение моего дяди, чувак. А дяде Керку, как и мне, не нравятся чужаки, которых никто не звал!

Ральф покосился на протирающего полотенцем пивные кружки бармена. Он слушал усатого, кивая головой. Это, надо понимать, и есть дядя Керк. Он же Керк Шэннон, так называемый «начальник штаба милиции Лафайет». Белый расист, неформальный лидер местных рэднеков.

– Передай дяде Керку, что у него дерьмовое пиво и дерьмовое заведение…

В прокуренном зале мгновенно, как по мановению волшебной палочки, воцарилась зловещая тишина.

Усатый подошел ближе, и к нему сейчас же подтянулись еще двое. Длинноволосые бугаи с огромными кулаками и красными лицами.

– Что ты сказал, долбаный макаронник?

Ральф неторопливо повернулся, и тут дверь распахнулась и в «Лунный койот» ввалился Дентон.

* * *

Молинаро прибыл в Вашингтон сразу после похорон своих ребят. Из аэропорта его забрал неприметный синий седан с неразговорчивым чернокожим водителем. Новенькое монументальное здание, в котором располагался офис Национального контртеррористического центра, находилось всего в паре миль от Арлингтонского мемориала, и, проезжая мимо мемориала, Ральф слегка склонил голову, поминая тех, кто сложил голову за свою страну и свободу.

Возле главного входа, рядом с охранниками в белых форменных рубахах, его ждал Грэг Сулич. На сей раз на нем не было дешевого костюма, только легкие брюки цвета хаки и завязанный на шее свитер. На голове Грэга красовалась бейсболка с эмблемой штата Монтана. Ни дать ни взять – непонятно как забредший в правительственное учреждение провинциальный турист.