Великое перерождение - Артем Каменистый

Дарк полез в сумку за новыми свитками и зельями.

Слился он на семьдесят девятой волне. Ну или, можно сказать, на восьмидесятой. В две толпы задавили.

Совсем уж бессовестным численным превосходством.

Причём, мог бы запросто продержаться ещё три-четыре волны, а то и больше. Предыдущих мобов успевал раскладывать до появления следующих, а это означало, что всё идёт прекрасно. Конечно, напряжение уже заметно проявлялось, да и мана, несмотря на хитрое свойство лука, расходовалась быстрее, чем восстанавливалась. Однако, близкой смертью не пахло.

Дарк по незнанию сглупил. Привык легкомысленно относиться к летающим мобам. Те, истошно голося, носились над головой по непредсказуемым траекториям. Стрелы на них переводил только в тех случаях, когда выпадало свободное время, и они в этот момент собирались такой тучей, что одним выстрелом сносились десятки, а то и сотни.

За одиночными гоняться – это лишний перевод времени, боеприпасов и маны. Расход стрел Дарк восполняет при массовом сборе лута, но увы, все до единой вернуть в колчан или сумку не получается. Часть теряется, часть ломается, а прихватить инструменты для ремонта он не догадался.

Да и когда здесь ремонтировать? Чем дальше, тем сильнее приходится напрягаться. Едва выкосив одну ораву, тут же принимаешься за следующую.

Вместе с восьмидесятой волной появились летающие твари непривычной окраски. Жёлтые и оранжевые тона в полоску. Какие-то мутировавшие пчёлы, или перекрасившиеся хешели с крыльями нетопырей.

Выглядели новые твари неприятно, но Дарк их привычно проигнорировал, оставив на потом.

И зря, потому что это оказались не намозолившие глаза визгливые дамагеры с крохотным уроном, и не дебафферы, накидывающие свои мелкие гадости нечасто и ненадолго.

Это, по сленгу игроков – контролёры. Сами почти не сносят хит-поинты, но и персонажу не позволяют ничего делать. Дарк, «поймав» первый стан, даже не понял, по какой причине персонаж на пару секунд замер, не в состоянии пошевелиться. А затем парализующие атаки последовали одна за другой. Не так уж часто прилетало, но это только потому, что уродские «пчёлы», как вся прочая воздушная нечисть, в бой особо не стремилась. Они большую часть времени предпочитали с визгом носиться над головой. Возможно – у них долгий период отката умений. Да и не так уж и много кружится в вышине, с волной всего лишь девять штук прилетело.

Выгадывая секунды между станами, Дарк снёс шестерых. Тройку оставшихся пришлось оставить на потом, потому что на него плотно навалилась волна контактных мобов. Их оказалось слишком много, столпились хаотично и потому мешали друг дружке, урон наносили только первые ряды. Но окружили со всех сторон и потому отнимали прилично.

Дарк достал меч, щедро запитал его светом и врезал, рассчитывая одним шквалом свалить не меньше половины. Но тут ему снова не повезло – медлительные контактники очень хорошо держали магический урон. Их только поцарапало, а вампирик при этом не восполнил потери.

И тут, по закону подлости, все три летающих моба отстрелялись один за другим. Дарку оставалось бессильно наблюдать, как мобы, колотя со всех сторон, стремительно снижают запас хит-поинтов. Даже свойство сетового пояса не помогло. Твари сливали хит-поинты чересчур быстро, а иконка снижения урона активировалась лишь тогда, когда в шкале здоровья осталось всего-то около десяти процентов.

Однако, пояс всё же спас, пускай и ненадолго. Дарк уже при смерти пребывал, когда клинок, в который он влил весь остаток маны, ударил в шею ближайшего моба. Увы, этого не хватило, чтобы обнулить ему всю полоску здоровья, но волна света ударила и по соседям, отняв у них, в сумме, прорву хит-поинтов. Мизерная часть из них перешла к Дарку, в один миг выведя его из предсмертного состояния.

А дальше всё стало совсем плохо. С небес продолжали сыпаться станы, контактники колотили со всех сторон, маны вообще не осталось, а зелий, которые в одно мгновение заполняют её шкалу, у Дарка не было.

Это такая редкость, что на аукционе вряд ли бывают.

Тем временем Яма Страданий продолжала работать. Стену заволокло туманом в новом месте, и к Дарку потянулась очередная волна.

На этот раз – маги, причём с высоким уроном. А разложить их он никак не успевал, потому как на нём и станеры летающие висели, и вся предыдущая, семьдесят девятая волна.

Выстроившись полукругом, маги начали отрабатывать болезненными огненными заклинаниями. Дарк не выдержал, заорал. Выстрелил пустой стрелой, без света и вряд ли в кого-нибудь попал.

Да и смысл? Это не хешели, это серьёзные противники, они от булавочных уколов не падают.

Полоска жизни, разогнанная предметами, уровнем выносливости и третьим кругом перерождения начала не просто ползти к финишу, – она чуть ли не пулей полетела.

Вот так Дарка и задавили.