Сфера - Андрей Валентинов

— Нимми-нимми-нот!..

Ясно!

[…………………………..]

— Можете рассматривать историю с вашим «Гипнономиконом» как эксперимент. Книги во сне наверняка писались, но наяву их приходилось сочинять заново. А тут — чистый результат!

…Все такой же — руки в карманах, ноги чуть ли не на столе. Чего он дурака-то валяет?

— Неужели и вам, Том Тим, не хотелось бы наяву — наяву! — прочитать свое творение?

— Угу, — кивнул в ответ. — Хотелось. Только до сих пор не уверен, что творение действительно мое. Ладно, согласен. В конце концов, я вам обязан, хотя бы за бабочку — за mo3.jpg.

Усмехнулся, хмыкнул удовлетворенно:

— Помогает? И, наверное, привыкли?

Привык? Черт, дьявол, на что джинсовый намекает?

— Если бабочка улетит, смело обращайтесь. У меня таких — коллекция.

Так и не намекает! Первый файл даем задаром, как понюшку кокаина, а уж второй…

Встал, одернул джинсы… Рубашку поправил с узлом на брюхе.

— Пора. Думаю, уже поняли, Том Тим, у меня здесь своя… бабочка. Чуть более совершенная, чем mo3. Но о ней потом. Свою не забыли?

Маленькая яркая точка под самым потолком. Не забыл!

— Можете и тут погулять. Программа, кажется, инсталлировалась.

— В каком смысле? — не понял. — Вчера в доме был сабантуй призраков. Хэллоуин!

Акула дернула крепким подбородком.

— И вы, Том Тим, наверняка летали, хотя в таких файлах подобное не предусмотрено. Да, многое не так, но пока это безопасно…

ПОКА? Что значит «пока»?

— …Кроме того, мы попали сюда вместе, а на двоих гостей файл не рассчитан. Вот программа и настраивалась — в меру возможностей. Все, исчезаю!

— Не все! — поглядел я в широкую спину. — Эта девушка — Альда…

— Альда? — Спина еле заметно дрогнула. — Это не совсем девушка. Собственно, она — и есть программа. Прежде файлы работали только с вашим сознанием, а этот… Я же говорил, эксперимент, попытка создать самостоятельную реальность.

«И растворился в этом воздухе призрачный гражданин престранного вида…»

Моя книга — эксперимент. Девушка в красном платье — тоже эксперимент. Что дальше?

[…………………………..]

— Здравствуйте, Эрлих! Спасибо, что заехали за мной…

Вот и дальше!

— …Вчера вы так интересно рассказывали! В самом деле, вдруг мы все живем в каком-то выдуманном мире? Я вам чуть было не поверила.

Меня вновь вели под руку — и вновь по лестнице, но не вверх, а наоборот. Спорить не решался, как и переспрашивать. Наш разговор Альда помнила, но теперь для нее он просто шутка — а раут призраков явно наполнился гостями. Программа настроилась. Настроилась, переоделась из красного платья в синее…

— Хотите полетать? — не выдержал я, когда поравнялись с памятным деревом.

Улыбнулась… рассмеялась.

— С удовольствием! Вы мне поможете, Эрлих? Только глаза закрою — боюсь высоты.

Тонкая рука протянулась ко мне. Я притронулся к ее пальцам… А что, если и вправду попробовать? Я сплю, ничего невозможного нет.

— …Уже? Мы летим?

Отпустил руку. В программе чудес не предусмотрено. Жаль!

Глаза Альды все еще были закрыты. Губы улыбались.

— Полет отменяется, — вздохнул. — Не захватили парашюты.

[…………………………..]

Чужой сон… В таком не летают! Не так, в чужом сне взлететь должен… Тот, кому сон снится! Если сон — Альда, если она — «самостоятельная реальность»…

— Дайза ждет. Она мне телефонировала.

На такое и реагировать не хотелось. Хватит того, что еду неведомо куда, неведомо с кем… То есть с кем, ясно — программа честно пыталась функционировать. Черноволосая, с короткой стрижкой программа, Kyrandia в синем платье с блестками, которая должна вести юного стрикулиста Эрлиха Грейвза на встречу с невестой.

Кто все-таки заказывал такой файл? Любитель Пруста, млеющий от слов «высший свет»? Безумный эстет, не выносящий «грубой реальности»?

…Город — тот, что за окнами машины, — оказался очень даже ничего. В строительном деле не спец, но такое даже я понять могу. Все новенькое, ни одной прямой линии, стекло пополам с алюминием и деревом, этажи словно в воздухе парят. Уже видел, но не во сне — в телевизоре. Новый Берлин, мечта сумасшедших архитекторов. И машины на улицах — из того же телевизора, с очередного автосалона.

— Том Тим Тот — ваш псевдоним?

— Конечно, псевдоним.

Выходит, запомнила?

— Дайза говорила, что вы писатель, но просила никому не рассказывать. Вы же знаете, Эрлих, ее родителей…

Ап! Надо же — писатель!

— А вы, Альда, стихов не пишете?

Короткий взгляд, внимательный, острый.

— Догадались? Только я никому их не показываю. Вы же знаете… наших!

Наших? Прозвучало как «наших».

За окном — тот же город, та же улица. Сколько мы ехали? Минут двадцать? А большой город! Интересно, что в файле еще есть, он же экспериментальный?

[…………………………..]

— Вас не тошнит?

Оказывается, и в чужом сне можно обомлеть.

— А… А отчего?

— От всего этого!

Резко выпрямилась, рука зацепилась за ремень сумочки, темные глаза блеснули.

— От всего этого, Эрлих! Разве не видите, в самом деле не видите? Мы живем в каком-то безумном мире с безумными правилами. Все вокруг ненастоящее, странное, словно мы и вправду в компьютерной игре! Когда вы вчера пошутили, я действительно поверила, пусть на миг, но поверила. Пустой город, пустой дом — и я одна.

Меня она не посчитала, но обижаться не стал.

— Давно поняли?

— Давно… Да что я вам говорю, Эрлих? Вы же из наших, и я из наших, вы — жених Дайзы, у вас с нею все расписано на сто лет вперед. И у меня все расписано, и у других… Знаете, когда вы предложили полетать, я тоже поверила!

Самое время звать бабочку. Объясняться с неудачной программой, тем более экспериментальной… Увольте!

Бабочка-а-а!

— Сейчас я исчезну, Альда. Не пугайтесь, пожалуйста. А Дайзе — привет! И пожелания — наилучшие.

Не удивилась. Пододвинулась ближе, коснулась ладонью моего запястья… От нее пахло какими-то странными духами.

— Только не говорите, что снова шутите, Эрлих!

— Эрлиха нет! — радостно констатировал я. — И Том Тим Тот скоро испарится. Пора домой! А вы, Альда… Извините, если что не так!

Задумалась, сжала яркие губы.