Личный друг Бога - Михаил Кликин

Прошлое напомнило о себе коротким сообщением с пометкой «важно!»

«Срочно зайди, я тебя жду».

Ссылка.

И подпись — имя старого товарища, почти друга. Который остался в другой жизни. Которая была очень давно.

— Как ты меня нашел? — Танк не верил своим глазам. — И зачем?..

Ссылка закинула его в аскетичный чат, прямиком в приват-комнату, где находился единственный пользователь.

«Привет, Ковбой! — тут же выползла на экран зеленая строчка. — Страшно рад тебя видеть!»

Танк некоторое время смотрел на буквы, словно пытаясь опознать в них лицо старого знакомого.

«Чего молчишь?:) Удивлен?»… — зеленая строчка ждала ответа.

Танк указательным пальцем постучал себя по лбу, покачал головой и положил руки на клавиатуру:

«Привет, Тарантул. Ты явился словно привидение. Сколько мы не виделись? Лет пятнадцать?» — Его предложения окрашивались красным.

«Четырнадцать».

«Быстро летит время».

«Не то слово… Как у тебя дела?»

«Нормально. А как ты?»

«Тоже неплохо… Есть, конечно, кое-какие проблемы… Серьезные проблемы… Вернее сказать, одна проблема…»

«Хочешь, чтобы я тебе помог?»

«Ну да. Как в старое доброе время:)»

«Я давно ушел от дел».

«А мне известно другое».

«Откуда?»

«Мир тесен».

«Не знаю, что там тебе известно, Тарантул, но со старыми делами я завязал. Я же сидел. Три года сидел. Больше не хочу».

«Ты еще не знаешь, какая мне нужна помощь, а уже открещиваешься».

«Так говори».

«Я веду один проект. Очень выгодный проект, весьма многообещающий — и потому закрытый. Но один человек крепко ухватил меня за хвост. И вот-вот все разрушит. Он даже меня убил. Вчера. Выстрелил из револьверов — и убил. А ведь я считал себя практически неуязвимым. Он гений, этот человек, он вовсе не пешка. Его, правда, немного занесло, и он зачем-то назвал свой старый ник, должно быть, для пущего эффекта… Ну — как думаешь, Сетевой Ковбой, ты бы мог мне помочь?:)»

У Танка вдруг закружилась голова. Зеленые и красные буквы расплылись, перемешались, задрожали, словно отблески неоновых реклам на стеклянной стене. Возникло странное ощущение, будто все происходящее — иррациональный сон. Казалось, шевельнись сейчас, двинься — и развалишься на куски: ноги упадут под стол, голова, словно воздушный шар, уплывет к потолку, а руки…

Руки так и останутся на клавиатуре, и будут печатать:

«Белиал? Белиал? Белиал?»

Экран очистился, сделался черным, словно грифельная доска. Ярко высветились зеленые буквы:

«Давай встретимся еще раз. На нейтральной территории. Предлагай, где».

Танку стоило немалых усилий собраться с мыслями и вернуть контроль над руками.

Руки дрожали.

«Ган-сити. На площади у ратуши»…

«Дикий запад, салуны, индейцы? Ты в своем духе, Ковбой. Я буду. Завтра. В десять утра. На этот раз — без оружия…;)»

Окно чата закрылось.

Тарантул закончил разговор.

1

Это было странное сооружение.

Или образование?..

Хол походил на гигантскую перевернутую корзину. Ажурный пузырь, купол, сплетенный из волокон вулканического стекла, поднимался почти до самых макушек окружавших его елей. Выкорчеванные деревья образовывали труднопроходимые завалы, вспученная земля линяла клочьями дерна, расходящиеся лучами трещины дышали холодным паром. С одного взгляда становилось ясно, как возникло здесь это образование: Хол вылез из-под земли, словно гриб-дождевик, растолкал, опрокинул вековые ели, переломал, спутал кусты, разворотил почву.

Глеб шел во главе своего отряда. Рядом шагали Ирт, Горр, два гнома, пышногрудая женщина-гладиатор и ее молодая сестра. Остальные бойцы здорово отстали; многие с трудом держались на ногах, шатались, будто ослепленная дневным светом нежить. Глеб не знал никого из них, да и они, кажется, сегодня впервые его увидели.