Смерть за наш счет - Алексей Макеев

С того момента, как сыщики переступили порог квартиры, Гурова ни на секунду не покидало чувство звенящей пустоты в помещении. Пустота ощущалась буквально во всем: в отсутствии каких-либо предметов на столе и занавесок на окнах, в потертых креслах, в беззвучно работающем телевизоре за спиной Галины Жабкиной. Даже сама женщина казалось опустошенной изнутри, хотя старательно не показывала виду.

— Хотите чаю? — предложила она бархатным меццо-сопрано. — Может, кофе? Или чего покрепче?

— Нет, спасибо, — улыбнулся Гуров, прекрасно понимая, какую досаду вызовет отказ у его напарника. — Ничего не нужно.

Галина выглядела значительно моложе своих лет. Аккуратно уложенные светлые волосы, чуть подведенные стрелки небесно-голубых глаз, высоко посаженная голова… На вид ей можно было дать тридцать с небольшим, хотя на самом деле женщине было уже за сорок.

— Тогда я вас слушаю…

Телевизор за ее спиной транслировал один из утренних сериалов про нелегкую жизнь исконно русских красавиц.

— Галина Николаевна, — Гуров перешел к делу, — нам нужно задать вам несколько вопросов о вашем покойном муже. Артур Хамицкий ведь был вашим мужем? Не так ли?

Галину удивила тема разговора. На мгновение она даже растерялась. Машинально одернула платье короткими пальцами с ненакрашенными ногтями. Перевела недоуменный взгляд с Гурова на Крячко и обратно.

— Я не совсем понимаю… Почему вы об этом спрашиваете? Прошло столько лет… Артура давно уже нет, и я…

— Вы только не волнуйтесь, — успокоил женщину Гуров. Полковник понял, что не может прямо сейчас раскрыть перед ней все карты. Это было бы совсем неэтично. О найденном сегодняшним утром трупе Галине знать пока что совсем необязательно. — В деле о гибели вашего мужа вскрылись кое-какие дополнительные детали. Нам просто необходимо прояснить картину, и очень жаль, что приходится будоражить неприятные для вас воспоминания… Но и вы нас поймите. Такая работа.

— Хорошо. — Короткие пальцы продолжали теребить простенькое платьице. — Я готова помочь вам… Если смогу, конечно…

— Уверен, что сможете. Вместе мы во всем разберемся. Артур официально был вашим мужем? Или?..

— Был. Мы расписались в 2007-м. Как раз накануне того, как с ним… Как он… В общем, вы меня понимаете. Я собиралась сменить фамилию, но так и не успела. А потом… Вопрос стал неактуальным.

— Понимаю. — Гуров старательно подбирал слова. — Галина Николаевна, а когда вы видели Артура в последний раз? Нас не интересует точная дата, если вы не сможете вспомнить. Хотя бы приблизительно…

По тому, как их беседа складывалась с самого начала, полковник уже догадался, что последние семь лет жизни Артура Хамицкого оставались для Галины загадкой. Она ничего не знала о них. О притворстве речи быть не могло. Жабкина относилась к тому типу женщин, которые не умели лгать и изворачиваться. У них все было написано на лице.

— Приблизительно… — Галина подняла глаза вверх, словно рассчитывая найти ответ на вопрос где-то под потолком. — Я думаю, приблизительно за неделю до того, как он отправился с миссией в Абхазию. Артур сообщил мне, что уезжает. И ему нужно было перед отъездом обязательно заехать на несколько дней в часть. Он собрал вещи и уехал.

— Позже вы его не видели?

— Нет. Мне даже не выдали его тело. — Глаза Галины увлажнились. — Сказали, что не положено. Я не стала спорить… А так хотелось хотя бы попрощаться с ним по-человечески. Я ведь не знала, что так…

Гуров выдержал небольшую паузу, давая женщине возможность успокоиться, и задал новый вопрос:

— Я понимаю, прошло много времени. Семь лет. Но может быть, вы смогли бы припомнить, Галина Николаевна… Не было ли в поведении вашего мужа чего-то необычного перед тем, как он ушел в тот день? Может, излишне нервничал? Сказал что-то? Звонил куда-то? Любая незначительная деталь может оказаться важной.

Галина грустно улыбнулась. Словно через силу.

— Вы правы. Прошло очень много времени, — сказала она. — Если Артур и вел себя необычно, сейчас я уже не смогу этого припомнить. Но мне кажется, все было как всегда… Мыслями он уже был там. В Абхазии. Собран, сосредоточен… Сложил все необходимое в сумку, мы поужинали, потом подъехал Сашка, Артур спустился, и они вместе уехали. Я еще помахала ему в окно, но он не ответил. Не заметил меня, наверное.

— Сашка? — переспросил Гуров. — А что за Сашка?

Галина равнодушно пожала плечами.

— Калашников Сашка. Друг. И по совместительству сослуживец.

Сыщик моментально подобрался, как гончая, почуявшая запах дичи. Память услужливо подсказала Гурову недавний разговор с сотрудником прокуратуры на месте преступления. Семен Романович так и сказал: «Опель» был зарегистрирован на имя Александра Калашникова, проживающего по Грибоедова, 6. Вряд ли это было простым совпадением.

— То есть они вместе служили? — уточнил полковник.

— Ну да.

— А где сейчас можно найти Калашникова, вы, случайно, не знаете?

Галина в очередной раз грустно улыбнулась. Сериал на беззвучном экране телевизора сменился рекламой шоколадных батончиков.

— Почему же не знаю? Знаю. Он там же, где и Артур. В безымянной могиле. Они отправились с миротворческой миссией в Абхазию вместе. И оба вернулись в цинковых гробах.