Фрагменты прошлого - Меган Миранда

Я присматриваюсь к снимку для полной уверенности. Да, это то же самое лицо. Я видела этого мужчину раньше: с более мягким взглядом, слегка поднабравшим вес, с мокрыми волосами, которые он откинул со лба.

День нашего похода. Мужчина на другой стороне реки, плававший у водопада. Он вышел из воды и предложил нам помочь сделать снимок. Я перебираю фотографии с того дня и нахожу нужную. Лицо Калеба, застывшее на снимке, взгляд, словно устремленный прямо на тебя. Так и было. Он неотрывно смотрел прямо в камеру, на мужчину, державшего фотоаппарат. Мне вспоминается письмо, найденное в комнате Калеба. Мольба о встрече. Три предложения, разбившие мое сердце.

Калеб все-таки встретился с отцом, когда тот вышел из тюрьмы. Однако он не хотел в первый раз оказаться с ним наедине, поэтому взял с собой меня в качестве буфера. В тот день они вообще не общались. Но, наверное, это было начало. Я думаю о всех тех разах, когда он меня динамил или когда не был там, где, по его словам, должен был находиться. Обо всех его отговорках. «Иду к Джессе». «Должен помочь подготовить вечеринку для брата Джессы». Была ли та дата в списке текущих дел датой его второй встречи с отцом? Поэтому он сначала сказал, что не сможет прийти на вечеринку? И только я прихожу к выводу, что Калеб бросил меня, как осознаю: все это время он вел меня, приближал к себе, оставил вереницу подсказок. И теперь я обеспокоена тем, во что он меня втянул.

Макс смотрит на меня. Я смотрю на экран компьютера. Все эти найденные мной фрагменты связывают нас.

– Мне нужно поговорить с Террансом Билсоном, – говорю я. – К нему в общежитие кто-то приходил, когда Калеб его навещал. Мне нужно знать, был ли это отец Калеба.

Макс сидит неподвижно, глядя на статью в интернете, – на то, что нам не было известно о Калебе.

– Макс, – повторяю я, и он откидывается назад.

– Я не знаю его номера.

– Ничего. Я знаю, у кого он есть.

Распечатав фотографию отца Калеба, я собираю все необходимое и уже планирую свои дальнейшие действия. Я крепко держу в руках сумочку – в ней вещи, оставленные для меня Калебом. Фрагменты потерянных воспоминаний. Подсказки, которым я должна была следовать. Чтобы найти его.

* * *

Номер мобильного Терранса я решаю спросить у брата. Предполагая, что он на лекции или на семинаре, отправляю ему сообщение. Через минуту звонит телефон. Джулиан, естественно, насторожился.

– Зачем тебе номер Терранса, Джесса?

– У тебя он есть или нет?

Брат вздыхает и тянет паузу. Я представляю, как он ведет мысленный спор сам с собой. Затем отбарабанивает номер мобильного Терранса – возможно, до этого просто искал его контакты.

– Спасибо, – благодарю я.

– Джесса? Все хорошо?

Джулиан в другом штате. Нас разделяет поездка на поезде. Или машине. Он одновременно и близко, и невозможно далеко.

– Да, – отвечаю я.

– Я могу приехать домой в эти выходные, – предлагает брат.

Он не знает, в чем дело, но ради меня примчится домой. Я всегда могу рассчитывать на него.

– Джулиан, ты не сможешь мне в этом помочь.

Брат – сама рациональность и сдержанность. Он думает о людях самое лучшее. Верит, что они говорят ему правду. Что он всегда сможет им помочь. А у меня все на эмоциях, на интуиции. Не знаю, рисковал ли Джулиан хоть раз своим имиджем. Не побоится ли оказаться в затруднительном положении – тем, кто упадет, кто оконфузится при всех. Кто наклонится вперед и позволит другому решать, дать тебе упасть или нет. Кто прыгнет, не видя, что под поверхностью, не зная, что там может быть скрыто.