В раю легко быть ангелом - Дарья Панкратова

– Интересный мужик, правда? – спросил Артур, наклонившись к моему уху. – Если бы я был бизнесменом, сходил бы к нему на тренинг.

– Тебе зачем? – покосилась на него я. – Ты же творческая натура, оформляешь клубы в своё удовольствие…

– И я хочу пригласить на эту сцену сотрудника «Лидершип», без которого книга «Человек сидячий?» была бы совсем другой! Это мой ассистент Вера, и она мне очень, очень помогла. Давайте поаплодируем Вере Шефф!

Я даже икнула от неожиданности. Сделала два шага вперёд… и удивилась тому, какими нетвёрдыми они были.

Сейчас я не возражала бы, если бы Артуру вздумалось проводить меня к сцене.

Но я чудом добралась до сцены сама и поднялась на неё, ухватившись за руку Глеба.

К счастью, он не заметил моего состояния.

Вокруг хлопали и улыбались. Глеб сказал ещё несколько слов, но его речь мне не запомнилась. В голове прыгала одна-единственная мысль – неужели он позвал меня на презентацию только за этим? Чтобы поблагодарить при всех? Но он ничего не сказал о главе, которую я писала. Не сказал, что я занималась литературной обработкой… и не только… Видимо, я и впрямь никакой не соавтор.

– Так ты работаешь на него? – поинтересовался Артур, который оказался совсем рядом, когда я спускалась со сцены.

Люди опять разбились на небольшие группы, они радостно поглощали шампанское, дегустировали сыры на шпажках, болтали и уже не обращали на меня никакого внимания.

Я кивнула.

– Может, ещё шампанского? – предложил Артур. – Ты что-то не выглядишь весёлой. Хочешь, выйдем на воздух? Ты хорошо себя чувствуешь?

– Хочу, – прошептала я, – давай куда-нибудь выйдем.

Артур внимательно наблюдал за мной.

– Если тебе здесь не нравится, мы можем отсюда уехать.

Я поискала взглядом Петелина.

Должно быть, свою роль я уже отыграла.

Глеб ведь переживёт, если я уйду, не попрощавшись?

– Давай уедем. Мне только нужно забрать пальто… в гардеробе…

– Давай номерок. Я всё сделаю сам.

Чтобы я ещё хоть раз…

Я не помнила, как мы добирались, не помнила наших обсуждений, не помнила даже машины Артура. Просто вдруг осознала, что сижу на огромном мягком диване, зарывшись в подушки, на столике передо мной – кружка с крепким кофе, а Артур сидит напротив. И мы явно не у меня дома…

– Может, всё-таки выпьешь кофе?

Похоже, он спрашивает меня об этом уже не в первый раз.

Но если он способен здраво мыслить, то моё состояние мне этого не позволяет.

– Давай лучше вернёмся на фуршет, – качаю головой я, – там такое шампанское…

– Мы только что оттуда. И шампанского в холодильнике – четыре бутылки. Даже лучше, чем было в ресторане. Но я не уверен…

– А откуда у тебя шампанское? Ты кого-то ждёшь?

– Вера, мы с тобой заезжали в «Азбуку Вкуса». Ты что, совсем ничего не помнишь?

– Почему это не помню? – горячо возражаю я.

– Что ещё мы купили? – усмехается Артур.

– Сыр… наверное?

– Мимо.

– Не знаю. Устриц.

– Ты сказала, что устрицы – это гадость.

– Да? Ну…

– Пришлось тебе поверить.

– Не помню, чтобы я их когда-нибудь пробовала, – признаюсь я.

– Почему-то я не удивлён… Мы с тобой купили фрукты, пирожные, селедку.

– Селедку?! Какой ужас! За… Зачем?

– Ты сказала, что мечтаешь о бутерброде с селёдкой. Такой, из пластиковой упаковки. Уже нарезанной кусочками. Подкопчённой… с дымком.

– Этого не может быть, – возражаю я. – Может, селёдка была твоей идеей? Я хочу шампанского. И всё.

– Слушай…

– Нет, это ты послушай! Я ведь и такси могу вызвать. И вернуться к Глебу.

– Твой шеф будет счастлив видеть тебя в таком состоянии, – кивает Артур.

– Плевать… Что, в конце концов, такого? Я же не на работе. Сколько, кстати, времени?

– Половина девятого.

– Надо же…

– Если хочешь, я принесу тебе шампанского. Оно уже должно было охладиться.

– Хочу! Пожалуйста!

– Ты ведь не будешь возражать, если я тоже выпью?

– Я…

– Или ты предпочитаешь пить шампанское в одиночестве? Это, кстати, плохой признак.

– Пей, мне не жалко, – решаю я.

– Вот спасибо… В моём доме девушка разрешила мне выпить шампанского. Но тогда тебе действительно придётся вызывать такси. Я уже не сяду за руль. В ресторане я почти не пил, а сейчас…

Я не слушаю его.

– Неси!

– Немного музыки, не возражаешь?

Я качаю головой.

Звучит что-то очень знакомое.

– One Republic, – поясняет Артур.

Мне всё равно. Два бокала шампанского приближают моё состояние практически к идеальному. Не надо никуда идти… Ни о чём не надо думать… особенно о презентации… всё равно я ничего не понимаю… не понимаю, в чём моя роль при работе с Глебом… не понимаю, на что я способна на самом деле… как вести себя с людьми… словом, ни-че-го.

Если смаковать это сногсшибательное, феерическое шампанское, отпивая его мелкими глоточками и заедая огромными нежными виноградинами без косточек, с тонкой, деликатно лопающейся на языке шкуркой, то оказывается, что и не надо ни о чём думать.

Возможно, мы даже что-то обсуждаем с Артуром. То ли моего брата, то ли Маринкин день рождения, то ли современных музыкальных исполнителей…

Когда я открываю глаза, за шторами уже совсем светло. Я лежу в сумраке, который бодро рассеивается прикроватным светильником. Я приподнимаюсь на локтях и обнаруживаю, что лежу на огромной постели, застланной чёрным бельём.

Я провожу руками по своему телу под одеялом. На мне ничего нет.

Я резко сажусь.

На соседней подушке приоткрывает глаза Артур. У него заспанный вид, волосы взлохмачены. Удивительно, но в этом состоянии он кажется мне более привлекательным.

– Спи, – сонно говорит он, – ты чего подскочила? Ещё рано…

– Какого чёрта?!

– Что?

– Я спрашиваю – какого чёрта тут произошло?

Артур тоже садится на подушках, слегка улыбается.

– Послушай, тебе не кажется, что для подобных вопросов несколько поздновато? Ты уезжаешь с презентации домой к мужчине, пьяная, в потрясающем декольтированном платье…

Я не успеваю ничего сообразить – кидаюсь на него и молочу кулаками по груди. Он перехватывает мои руки, сжав их, прижимает меня к себе. Я чувствую, как бьётся его сердце, ощущаю его гладкую кожу.