Сюрприз заказывали? - Ирина Быстрова

— И ты хочешь сказать, что именно поэтому ты исчез, не обмолвившись ни словом, неделю назад?

— Неделю?

— Ну, четыре дня назад, какая разница? Суть-то не в количестве дней, верно?

— Не в количестве. Да и вообще… — Муж расцепил руки и махнул официантке, пробегавшей мимо. — Будьте добры…

— Да? — Девушка вопросительно смотрела на них.

— Кофе, — попросил муж. — Даме — эспрессо, мне — американо, пожалуйста.

— Я не говорила, что мне эспрессо, — заявила Яна, когда официантка отошла от столика.

— Разве?

— Да.

— Что-то другое будешь?

— Да ладно. — Яна поморщилась. — Не важно. Так о чем мы?.. Ах да, мне неинтересно, и поэтому ты свалил.

— Нет, — мягко поправил ее муж, — я, как ты говоришь, свалил, потому что мне надо было побыть наедине с собой…

— Чтобы отдохнуть от меня, — перебила его Яна, — от того, что мне никто и ничто не интересно. Да?

— Нет, — опять сказал муж. — Просто было дело, которое надо делать в одиночестве.

— Нитки кому-то толкнуть?

Яна ничего не могла с собой поделать. Ехидство просто распирало ее. Муж, впрочем, реагировал на него довольно спокойно.

— Я уже не занимаюсь нитками, — сказал он.

— Да, я уже об этом знаю, — сказала Яна. — Хотя и не от тебя. Почему ты, кстати, ничего мне не сказал?

— Ответ все тот же — тебе это зачем? Тебе ж все равно, чем и как я занимаюсь. — Он с усмешкой смотрел на нее.

Зачем? Да просто, чтобы знать. Конечно, он знал о ее мании все контролировать. Они знакомы уже столько лет, нет нужды все говорить вслух, многое уже читается телепатически. Вот только у Яны вдруг возникло ощущение, что процесс этот односторонний, что ему удается ее читать, а ей его — нет.

— Хорошо, проехали, — пробормотала она. — Не нитки. Тогда что? Какими делами можно заниматься на заброшенной даче?

— Кофе, — сообщила материализовавшаяся возле столика официантка.

— Спасибо, — хором сказали они с мужем.

— Приятного аппетита, — заученно произнесла девушка и удалилась.

Муж опять подтолкнул к ней книжку.

— Вот, — сказал он.

— Что «вот»? — воскликнула Яна. — Ты можешь говорить по-человечески?

— Это моя книга. — Муж потер подбородок. — Я пишу книги.

— Что? — Яна с изумлением уставилась на него.

Он молча кивнул.

Она взяла книгу, полистала. Фантастика. Заглянула в конец, туда, где печатают тираж. Десять тысяч. Много это или мало?

— Давно пишешь? — тихо спросила она.

— Это шестая, — ответил муж.

— О! — растерянно промолвила Яна.

— Мне надо было закончить очередную вещь, — сказал муж. — Что-то тяжеловато шло. Не мог сосредоточиться. Дай, думаю, попробую на даче. Ну, вот…

Он схватил чашку и залпом выпил свой кофе. «Волнуется», — как-то отстраненно подумала Яна. Шестая книга. Он, наверное, уже считается известным писателем. Среди любителей фантастики, конечно, но ведь их немало. Интересно, а сколько он на всем этом зарабатывает?

Она все еще листала книгу. Взгляд скользил по страницам, но ни на чем не останавливался. Надо было что-то сказать, но Яне ничего подходящего в голову не приходило. Все это просто не укладывалось в голове. Муж — писатель? Тот Вересов, который, как ей казалось, сошел с дистанции давным-давно? Тот Вересов, который посвятил себя всего-то-навсего воспитанию дочери? Тот Вересов, об которого она вытирала ноги все эти годы? Вытирала, потому что была абсолютно уверена в том, что он ни на что серьезное не способен. И тут это… Нет, этого просто не может быть!