Скалолазка - Олег Синицын

Возвращение было трудным. Я едва стояла на ногах. Шел первый час ночи. Мотороллер по-прежнему не желал заводиться. Словно обиделся на что-то.

Используя его как тележку для сумок со снаряжением, я шла по дороге, стараясь не отстать от колонны рабочих. Если попадался спуск, я садилась и съезжала. Но за спуском неизменно следовал подъем, и тогда приходилось попотеть.

К часу ночи колонна добралась до селения, название которого звучало почти как родное – Малоко. Того самого, в котором я видела таверну.

Рабочие разбрелись по домам, и я осталась одна на дороге. Измотанная, с заглохшим мотороллером и громоздкими сумками.

Если разнорабочие отсюда, может, Бейкер и его люди тоже остановились в Малоко?

Я спрятала мотороллер с сумками в кустарнике дикой малины на окраине селения и направилась в таверну.

На неоновой вывеске «Турист, заходи сюда» уже потухло первое слово. Толкнув тяжелую деревянную дверь, подцепила занозу.

– Всс-сс! – Я вцепилась зубами в палец. Пара укусов – и занозы нет.

Небольшой коридор. Налево вела дверь с надписью «Таверна здесь». Направо – деревянная лестница на второй этаж.

В коридоре за конторской стойкой сидел полный пожилой критянин. Глаза его были закрыты, ноздри размеренно сужались и расширялись. Он спал. Но едва я ступила на порог, как под кроссовкой скрипнула половица, и критянин мигом открыл глаза.

– Извините, – смущенно заговорил он на плохом английском. – Задремал…

– Здравствуйте! – осторожно произнесла я с лондонским акцентом. Что бы ему такое сказать? А, собственно, что выдумывать? Мой вид говорит сам за себя. – У вас можно переночевать? Я потерялась.

– О! – выразил сочувствие критянин. – Как случилось это?

– Решила прогуляться по горным тропинкам, но начался этот ужасный ливень, опустился туман, и я потеряла дорогу назад.

– Ужас! Ужас! Сколько время вы потерялись? – Плохо у него с английским.

– Часов шесть, – ответила я.

– Ужас! – повторил критянин.

– Так можно у вас переночевать? Утром или после обеда я рассчитываю вернуться в отель.

– А какой город ваш отель?

Я замерла с открытым ртом. Критянин пригвоздил меня к полу этим вопросом. Застал врасплох, словно воровку…

По коже побежали мурашки. Я совершенно не знаю остров! Что же ему ответить?

– Забыли? – спросил он.

– Эти греческие названия никак не держатся у меня в голове!

– Тилисос или Кроссонас? Или Аногла?

– Кажется, первый! Да, точно… Он!

– Но этот город нет отелей, – заметил критянин. Он меня проверяет… Или издевается! Кто знает, вдруг он тоже из шайки Бейкера?

– Это не совсем отель… – начала оправдываться я. – Так, большой дом для желающих посмотреть Крит. Мне ужасно нравится ваша природа! Просто страсть как нравится! Особенно горы… У нас в Англии таких гор нет.

– Хорошо-хорошо! – заверил меня критянин. – Как я не дай переночевать такой прекрасная леди! Конечно, дай! Для туристов я и открывай это заведение. У меня целых три спальня. Только Малоко далеко от побережья, туристы забредают нечасто…

Фу! Хоть пот со лба вытирай. И зачем обычный трактирщик устраивает такие допросы? Прямо следователь какой-то!

– Мне бы что-нибудь покушать, – попросила я.

– Кушать! Конечно! Я сейчас разогрей что-нибудь.

– Вы не могли бы прямо сейчас проводить меня в номер? И, если не трудно, ужин туда принесите.