Капкан для наследницы - Марина Белова

Я вылезла из машины. Стоять было трудно, я облокотилась на мужа, стараясь не завалиться обратно в салон.

Таможенник что-то спрашивал, Никита что-то отвечал, до меня доходили только обрывки фраз. Речь зашла обо мне.

– А почему ваша жена в таком состоянии? – интересовался таможенник.

– Она всегда так крепко спит, потом после сна час в себя приходит. Пока в голове свои шарики-ролики не запустит, тупая до ужаса, ничего не соображает, – глупо пошутил Никита (он думал, я этого не услышу) и протянул декларации.

Таможенник ознакомился с бумагами, поставил печати и дал «добро» на выезд.

На очереди были пограничники. Молодой офицер взял наши документы.

– Дроздова Эмма Львовна, это вы?

– Я. А можно, я не буду выходить из машины? – тихо спросила я, язык мой едва ворочался во рту.

Мне до одури хотелось спать, а веки попеременно закрывались. Одно веко приоткрою, второе закрывается. Получалось, что я постоянно подмигивала пограничнику. Не знаю, что он про меня подумал, скорей всего что у меня не все дома. Да и ладно, к подобной реакции окружающих я уже привыкла. Пусть думает что хочет!

Офицер испуганно на меня посмотрел, взял в руки паспорт и сказал:

– Можно не выходить из машины, если вам нехорошо.

– Да, мне нехорошо, можно даже сказать, очень плохо, голова сильно болит, – согласилась я с ним и мгновенно отключилась.

Сквозь сон я почувствовала: кто-то подложил мне под голову подушку и расположился рядом на сиденье.

Польскую границу мы пересекли тихо и спокойно, из машины выходить никто не заставлял, меня только опять растолкали, и я для приличия открыла глаза и сказала: «Да». Мол, это я и никто другой, и тут же опять заснула.

Мне опять приснился сон из прошлой жизни. Снился Олег, дочь, даже Алина явилась. Прежняя жизнь меня не отпускала, напоминала и терзала воспоминаниями.

* * *

Игорь с досадой смотрел вслед «Мерседесу», пересекавшему государственную границу. От злости на себя и от безысходности происходящего хотелось выйти из машины и разбить ее вдребезги, не оставить камня на камне, стереть все и всех в порошок. Необузданная агрессия перехлестывала через край. Сундуков метался, как лев, загнанный в клетку.

– Это провал! – Он силой ударил по рулю, задев клавишу сигнала.

«Рено» надрывно завизжало, и с десяток голов повернулись в сторону Игоря. Какая-то дама сквозь стекло постучала кулаком по лбу, указывая на Сундукова. Он только вздохнул, мысленно согласившись с тем, что ведет себя как полный идиот.

В этот час на пропускном пункте украинско-польской границы находилось мало машин, к тому же преследуемый «Мерседес» проехал вне очереди, у Игоря даже не было времени подойти к пограничникам, чтобы объяснить ситуацию. Да и что бы он им объяснил? Никаких доказательств похищения у него не было. Стоило посмотреть на хмельную и довольную Клюквину, повисшую на руке этого типа Круглова, как становилось понятно: дама покидает страну по доброй воле. Документы скорей всего в порядке, придраться пограничникам не к чему.

– И что теперь? – Игорь разговаривал сам с собой. – Преследовать «Мерседес» дальше без загранпаспорта у меня нет возможности. Вернуться обратно? Шеф меня четвертует. Что будет? Что будет?

Сундуков опустил голову на руль. Одна шальная мысль бродила в голове. А что, если?… Это единственный шанс! Чем черт не шутит! Во всяком случае, полчаса в запасе имеется: пока пограничники проверят документы, пока таможня даст «добро». Он достал мобильный телефон и стал вспоминать забытый номер.