Гамма-воин - Сергей Зверев

«Благодаря налаженной агентурной сети аналитики ФСБ определили время и место перехода границы…»

Тарасов подошел к телевизору. В кадре — в стиле лучших традиций пропагандистского кино — мелькала сытая морда офицера с тельняшкой в просвете камуфляжного кителя. Потом показали пограничный знак Российской Федерации, немного колючей проволоки и теряющийся в тумане вражеский берег. Следующий кадр — веселые китайцы что-то обсуждают, размахивая руками. Еще кадр, снятый скрытой камерой: наркодилер с серым лицом стоит на Новом Арбате…

А дикторша продолжала: «Усилиями специального подразделения конвой наркоторговцев локализован. Пресечена еще одна попытка провоза наркотиков на территорию нашей страны…»

Камера показала брюхо снижающегося вертолета, кусок забрызганной кровью и усыпанной гильзами полянки, на которой привычно хозяйничали эксперты с фотокамерами. Кадр проехался по криво разбросанным ногам убитого китайца…

«Как всегда, мы победили. Дело сделано, а мне точно пора домой, — подумал Артем. — Интересно, Ларичев в курсе уже? Думаю, в курсе…»

— И последнее. — Полковник недовольно глянул на размечтавшегося Тарасова. — Строго между нами, товарищ майор…

— За водным режимом я следил очень строго, — заметил Артем. Нужно только разжечь в полковнике злость, и тогда Добронравов скажет больше, чем собирался…

— …Что бы вы ни порассказали в столице… — Полковник оказался не так-то прост. — Что бы вы ни наплели Ларичеву и прочим, я сидел тут — и буду сидеть!

Добронравов хлопнул ладонью по столу.

— А я вот что тебе скажу, дорогой, — присаживаясь на край стола и легонько болтая ногой, сказал Тарасов. — Наркотрафик — это хорошо и денежно. Только ты одного не учел, товарищ-пока-полковник: Папаша Чэнь на том свете, и твои косоглазые друзья спишут смерть босса на тебя…

— Что?! — пискнул Добронравов. — Что ты сказал?!

— Смотри московские новости: в вечернем выпуске будет повтор, — усмехнулся Артем.

В модуле винтом закручивалась пыль: Тарасов паковал манатки. Солнечный свет бил в окно, обжигал щеку.

«Самолет — завтра. Черт, приятно все-таки бросить этот дурной мирок, где все продано, и оказаться в «Шишкином лесу»! Там и занятия по тактической подготовке выглядят честнее, и даже хитрая рожа комбата кажется родной…»

Пообедав в офицерке — пока Артем ел, зал будто вымер, — Тарасов вернулся в модуль. Тощая сумка собрана. Чистый подворотничок подшит. А вот спать здесь не стоит…

Пробравшись за казармами к зданию клуба, Артем вошел в здание и спросил у вытянувшегося по стойке «смирно» дежурного:

— Я тут человек новый. Как бы мне Епишева найти?

Через пять минут явился сержант в камуфляжных штанах и тапочках на босу ногу. Он опасливо взглянул на московского майора: чего еще ждать?

— Мне надо переночевать в спокойном месте, — сказал Артем. — Поспособствуешь?

— Да какие проблемы! — расплылся в улыбке Епишев. — Вы с Лизкой, зубным техником, да? Она ваще дает…

— Организуй, в общем, — улыбнулся в ответ Тарасов.

— Четкий шухер выставить? — поинтересовался сержант.

— Не надо — я сам с ушами…

Спать Артему не пришлось даже после общей команды «отбой». Едва он прикорнул на продавленном топчане в пристройке мастерских и зажег сигарету, как со стороны штабного здания грохнул взрыв, а через несколько секунд завыла сирена. Тарасов поспешно выбрался на воздух.

Вместо коробки модуля, отведенного Тарасову командованием, в небо рвался столб огня, от которого отваливались клочья едкого дыма. «Спецзаряд, — мелькнула мысль. — Гранатой такого не сделаешь… И заложили еще вчера… На китайцев списали бы жареного майора… Ну хитрожопый полковник…»

Забросив сумку за плечо, Артем рванул к штабу. По небу бегали отсветы пожара. Поворачивая за угол, он натолкнулся на Гришина, едва не сбив того с ног. Узнав гостя, особист отступил на шаг, еще на шаг и вдруг рванул в противоположную сторону — только ботинки замелькали. Поднятая в ружье первая рота прогрохотала подошвами по асфальту.

Тарасов взбежал по ступенькам.

— Что горит?! — спросил он у дежурного по штабу.

— Китайцы модуль взорвали! — выпалил тот.

— Где комполка?

— У себя — в Москву звонит!..

Артем пробежал по коридору, не стучась толкнул дверь добронравовского кабинета.

— …погиб при исполнении — что тут скажешь! — услышал Тарасов обрывок фразы. — Полная неожиданность!.. Так точно, я уже доложил в краевую ФСБ!.. Личный состав успешно устраняет последствия…

Артем прошагал по кабинету и нажал на рычаг телефонного аппарата. Полковник поднял глаза, подался вперед, и его лоб мгновенно покрылся бисеринками пота.

— Ну ты и гнида, — проговорил Тарасов. — Не сложилось что-то, да? Не бойся, морду бить не буду…

Полковник дернулся, его кресло опасно заскрипело.

— Я сейчас позвоню, — пролепетал Добронравов. — Доложу, что с вами все в порядке… товарищ майор…

К утреннему самолету Тарасова доставили вовремя. Добронравов укатил куда-то, и проводы оказались скомканными.

Артему казалось, что он приехал только вчера и вот опять уезжает. Матерился командир борта, суетился прапорщик-техник — старенький БТ-70 с облезлыми колпаками колес заглох как раз перед пандусом и никак не хотел заводиться. Тарасов спокойно любовался на эту вечную армейскую канитель. Бэтээры сорокалетней давности сохранились тут, как в некоем заповеднике.

За спиной послышался знакомый голос:

— Артем, можно тебя на минутку?

Гришин был суров. Из-под натянутого на лоб камуфляжного кепи глаз особиста видно не было.

— Извини, что так получилось!.. Ты ведь понял, о чем я?

Особист крепко пожал предплечье Тарасова, потом пожал руку и пошел к машине, широко размахивая руками.

«Вот откуда бомба — от боевого товарища! — удивился Артем. — Хотя можно было догадаться — специалистов-взрывников в провинции негусто…»

Военный транспортник оторвался от взлетной полосы и с натугой поднялся в вечереющее небо.