Сезон расплаты - Юлия Динэра

- Чем ты занимаешься, Николас, помимо работы на ферме? – Спрашивает отец, и я предчувствую, что сейчас начнется допрос. Ник весьма доброжелателен, не смотря на то, что он знает, кто оставил синяк на моем лице, я думала, будет хуже.

- Ох, я только иногда помогаю маме. Я музыкант, окончил академию музыки в Портленде.

Я не знала, что он учился в академии.

- Классика?

Я чуть не подавилась. Слышал бы он, что исполняла Кэндис Девелпорт из группы Николаса, в субботу в «Еллоу Бич».

- Я играю на гитаре, пою.. современную музыку. Кстати, я пригласил Луизу на концерт своей группы в Портленде в среду.

- Портленд? - Кажется, отцу не очень нравится эта идея. - Мы подумаем над этим.

- Пап, я взрослая девочка, я уже решила, что еду.

Николас с гордостью смотрит на меня, отец медленно пережевывает еду и настороженно ловит, каждый мой взгляд.

Тихое звучание СМС заставляет меня отвлечься. Скрытый номер. Прячу телефон под столом, чтобы не выглядеть невежей.

«Как ужин?»

Что? Хочу спросить, кто это, но номер не определен.

«Не парься, я не слежу, но всегда знаю, чем ты занимаешься»

Кладу телефон обратно в карман. Возвращаюсь к беседе, но кажется, уже ничего не слышу, мои мысли полностью в этих смс. Это не смешно.

«Не узнала меня? Думаю, мы подружимся, Луиза. Ты же хорошая девочка?»

Снова намереваюсь написать ответное СМС с вопросом, но понимаю, что не могу, с силой сжимаю мобильник в руке.

- Ты в порядке? – Спрашивает Ник.

- Да. Мне нужно в туалет.

Выхожу из-за стола, иду к себе в комнату. Снова СМС

«Ох, так и слышу, как гудит твой мозг. УУУУ.»

Что за придурок?

«Джек, помнишь меня? Джексон Трэвис»

Сердце, кажется, останавливается, не могу дышать, медленно сажусь на кровать. Это не смешно. Я не знаю, что за кретин это пишет, но мне не смешно.

«Ладно, не грузи свою маленькую головку, у меня есть для тебя несколько заданий, выполняешь – будешь свободна и прощена, облажаешься – жди последствий. В моем районе тебе не так уж и обрадовались»

В его районе? Джексон Трэвис. Так вот что, он жил в том районе, в котором я остановилась перекусить. Нет. Он не может писать эти СМС. Никак. Никаким способом. Что за идиотские игры? Я не поведусь на это ни за что! Кто-то стучит в дверь, открывает ее. Николас. Медленно входит.

- Все нормально? Тебя долго не было..

- Да эм..м – Пытаюсь вести себя как обычно, пальцы рук дрожат.

- Ты словно приведение увидела.

- Почти. – Бормочу себе поднос.

- Что случилось, тебе не хорошо?

Снова СМС, я вздрагиваю.

- Что там?

Отхожу в сторону.

«Первое задание: твой парень, бывший точнее, пригласи его в «Еллоу Бич», придумай что-то важное, иначе может не прийти. Поцелуй его при всех. Ничего сложного, правда? Ах да, твой парень, нынешний конечно, должен быть с тобой в тот момент. Тик-так. У тебя час. Время пошло».

Я, кажется, белею на глазах, чувствую, как кровь отливает от мозга, Николас приближается, берт мой телефон, но я быстро прихожу в себя и выхватываю его.

- Что происходит, Луиза?

Снова СМС.

«Забыл сказать. Скажешь кому-то об этом – он пострадает первым, твой парень, разумеется»

- Луиза.

- Ничего. Ничего. – Быстро кладу телефон в задний карман джинсов, становлюсь на носочки, целуя Николаса, прижимаюсь к нему всем телом, каждая клеточка моей кожи в этот момент загорается огнем. В это мгновение, я как никогда хочу быть рядом с ним, ощущать его тело, губы.. Он спасает меня. Но.. мне нужно подумать, что делать с этими СМС. Естественно я не стану делать ничего подобного, что там написано. Это абсурд.

- Извини. – Отстраняюсь. – Я плохо себя чувствую. Можем встретиться завтра?

- Позвать кого-то из родителей?

- Нет, нет. Прости, пожалуйста. – Снова касаюсь его губ.

- Ты беспокоишь меня.

- Все хорошо, клянусь. Я просто приму ванну и лягу спать.

- Я позвоню тебе утром. – Прижимается губами к моему лбу, пока я провожаю его до двери.

Чеерт. Падаю на кровать. Что это было? Неважно. Я в этом не участвую. Какой-то придурок вроде Бретта Томпсона пишет это дерьмо, стараясь меня напугать. Я не собираюсь бояться.

Новое СМС: «Тридцать минут»

Иди к черту. Выключаю телефон.

***

1 июня 2012 год

- Ч-что ты делаешь?

- У нас нет ни одной фотки с вечеринки, для фейсбука.

- Поверь мне, здесь столько народу, что фоток будет миллион. Мне плохо. Ты же не собираешься фотографировать мою блевотню?

Ох, я надеялась, что мою последнюю вечеринку в этом году все запомнят, а теперь думаю о том, вспомню ли я ее сама, последняя текила явно была лишней, предыдущие три или четыре, должно быть, тоже. Засовываю два пальца в рот, нависнув над унитазом, опустошаю желудок.

- Фуу. – Кэтрин издает притворные звуки, будто саму никогда не тошнило.

- Поможешь мне убраться в доме? Родители вернуться к обеду.

- У тебя есть прислуга.

- Она одна. – На самом деле не хочу, чтобы Сьюзи тоже видела этот погром, и меня в таком состоянии.. Я похожа на шлюху в этом коротком кружевном платье, и я в доску пьяна. Девушка родом из Техаса, поэтому отправить ее на сутки домой – не вариант, родители сняли ей номер в отеле до завтрашнего дня, а сами поехали в загородный дом к озеру на «Фауэн-Тауэр», мистер Харпер остался дежурить в домике у ворот, должно быть, уже спит, хотя шумиху в доме, наверняка, слышно за несколько кварталов.

- Бретт срыгнул в бассейн. – Ребекка застает меня чуть ли не уснувшей с головой в унитазе, она тянет меня за руку, помогает подняться. Признаюсь, чувствую себя лучше, но все равно немного штормит. – Там какие-то малолетки играют на гитаре, пойдем послушаем?

- Скажи Бретту Томпсону, чтобы убирался из дома. – Икаю. – Иначе заставлю чистить бассейн.

- Вряд ли он меня послушает. Идем.

Останавливаю ее.

- Сегодня я собиралась отдаться Дени, понимаешь? И я.. – Снова икаю. – Напилась. Понимаешь?

- Вы что еще не.. О, Господи.

- Тсс.. Я..я хотела сделать это сегодня.

- А ну-ка, умойся. Давай. – Ведет меня к раковине.

- Неет. Косметика будет на месте. – Вытираю рукой рот, мочу водой край полотенца, убираю под глазами слегка размазанную тушь. Улыбаюсь. – Красотка?