Заклятые друзья - Марина Серова

* * *

Возможно, он где-то в отеле? Выскочив из номера, я спустилась вниз, к дежурному портье.

— Да, Федор Петрович Павличенко минут пять как вышел. Ненадолго, говорит, свежим воздухом в лесу подышать захотелось, — обстоятельно доложил мне работник гостиницы.

Я вернулась наверх. Грех было не воспользоваться таким случаем. Аккуратно осмотрела вещи своего псевдодедушки. Ничего интересного и необычного. Костюм, пяток галстуков, две пары брюк, рубашки, носовые платки — словом, все, что и должно быть в чемодане у человека в поездке вроде нашей.

На глаза мне попалась маленькая записная книжка. Пролистав ее, я обнаружила записи, которые меня заинтересовали, — колонка цифр и напротив буква Ш. Под ней номер телефона. На следующей странице — тоже аккуратно записанный столбик цифр и уже другая буква — Г, под ней тоже номер телефона. Если моя догадка правильная, это должен быть номер господина Гюнтера.

Завершаю осмотр и выхожу из номера. Больше ничего заслуживающего внимания мне обнаружить не удалось.

В запасе у меня есть еще один парик. Я снова жгучая брюнетка. Прихватываю сумочку и тоже отправляюсь подышать свежим воздухом.

На улице просто чудесно. Легкая ночная прохлада приятно освежает после жаркого дня. Яркие звезды сияют на безоблачном небе. Ни ветерка. Казалось с наступлением ночи вся природа замерла. И только городской шум, слышимый в отдалении, нарушает полное безмолвие природы.

Со своего сотового звоню господину Гюнтеру.

— Да! — слышу я в трубке голос с заметным акцентом.

— Мне нужен господин Гюнтер, — отвечаю я.

— Я вас слушаю.

— Мне бы хотелось с вами встретиться и поговорить на интересующую вас тему.

— А с кем я разговариваю? — несколько настороженно спросил господин Гюнтер.

— Это неважно. Для вас важно то, что у меня имеется полиэтиленовый пакет с белым порошком примерно в килограмм весом. Их должно быть два, но один, по всей видимости, попал в руки милиции.

— Кто ты такой?! — перебивает меня мой собеседник. А спутать ему мой голос с мужским помогает то, что я говорю хриплым голосом и через носовой платок.

— Кто я такой, не имеет значения, — продолжаю я в том же духе, — но второй пакет у меня. И еще, скорее всего сегодня ночью вас постараются убить, так что примите меры предосторожности.

— Послушайте, прекратите ваш розыгрыш и говорите ясно, что вам надо? — взорвался Гюнтер.

— Я перезвоню вам, когда успокоитесь и будете в состоянии нормально разговаривать, — отвечаю я ему и отключаю телефон.

Размышляя о всех сегодняшних событиях, я пробираюсь к трассе. Мне нужно поймать машину и заехать в одно место. Еще думаю я вот о чем: у меня в голове не укладывается роль Павличенко во всей этой истории. Респектабельный господин, директор солидной фирмы, имеющий стабильный высокий доход, причем этот господин в весьма преклонном возрасте, — и торговля наркотиками? Зачем ему все это? И каким образом был связан с этим делом Шуруп? Не тут ли надо искать причину его убийства?

Я останавливаю машину и в который раз за сегодняшние сутки отправляюсь в путешествие. Мы подъезжаем к старенькому двухэтажному зданию, из которого мой тарасовский знакомый забирал спортивную сумку. Дав команду водителю дожидаться моего возвращения, стучу в окошко нижнего этажа.

— Кто там? — раздался сварливый старушечий голос.

Я ничего не ответила и постучала еще раз. Через некоторое время за дверью раздались шаркающие шаги и недовольное ворчание.

— Чего надо? — На меня смотрела сердитыми глазами женщина лет семидесяти, одетая в засаленный халат. Вокруг бедер повязан старый серый шерстяной платок.

Ни слова не говоря, протягиваю ей несколько белорусских купюр.

— Чего надо-то? — повторяет она свой вопрос, но уже другим тоном.

— Днем сегодня сюда человек приходил… — я описываю внешность мужчины, который меня чуть не застрелил в родном городе. — К кому он приходил? — задаю я вопрос и держу еще одну банкноту наготове.

— К Витьке со второго этажа, шестая квартира, — со скоростью пулеметной очереди выдает мне бабуся и с жадностью смотрит на деньги в моей руке.

— К нему кто-нибудь приходил еще? — спрашиваю вновь, протягивая ей деньги.

— С полчаса назад приходил дед какой-то, они оба уехали недавно.

Мои предположения полностью оправдались.

— Ну, спасибо вам, — говорю я женщине, однако, судя по ее взгляду на мои руки, она ожидает чего-то большего, чем слова благодарности, и я протягиваю еще одну купюру, при этом доверительно прошу никому не говорить ни слова о моем визите.

— Могила! — заверяет она меня и начинает часто креститься.

Я по скрипучей деревянной лестнице поднимаюсь на второй этаж. На всякий случай нажала кнопку дверного звонка. Последовала длинная мелодичная трель. Подождав с минуту, повторяю номер. Снова звучит трель, и наступает тишина.

Осматриваю замок. Ничего серьезного. Немного повозившись, толкаю дверь.

Есть.

Осторожно прикрываю за собой дверь и прислушиваюсь. Точно, в квартире никого нет. Нащупав выключатель, щелкаю им. Коридор осветился тусклой лампочкой. Деревянный крашеный пол, подставка для обуви, сколоченная из струганых досок, и огромный холодильник марки «Стинол» в углу.

Слышу шлепающий звук, как будто на ковер в комнате упало что-то мягкое. Мгновенно в моей руке появляется «ПМ». Из-за угла появляется огромный черно-белый котище и, жмурясь от света, вопросительно смотрит на меня. Потом без боязни подходит и начинает тереться о мои ноги. Я спокойно возвращаю пистолет на свое место.

Что я надеюсь найти? Возможно, еще такие же пакеты с белым порошком. В общем, все, что мне может оказаться полезным в моем положении. Пока я натыкаюсь только на обилие тараканов, разбегающихся в разные стороны при моем появлении, и кучу пустых бутылок из-под разнообразных спиртных напитков, начиная от дорогих и заканчивая самым дешевым пойлом. По всей видимости, деньги у владельца жилья все-таки водятся. Огромных размеров телевизор «Панасоник», музыкальный центр той же фирмы говорят мне об этом.

На столе в единственной комнате царит невообразимый беспорядок. Несколько стодолларовых купюр, грязная тряпка, старый носок, колода игральных карт, какие-то бумаги, газеты, ручки, в общем, если тщательно описывать весь натюрморт, уйдет очень много времени.

Я посмотрела на часы. Водитель ждет меня уже десять минут, а я так ничего интересного и не обнаружила. Котяра продолжает тереться о мои ноги, явно выпрашивая ужин. Наверное, хозяин не очень-то балует своего питомца. Еще пять минут тщательного осмотра, и я прихожу к выводу, что ничего интересного обнаружить мне не удалось. Кот, разочаровавшись в своей попытке наполнить свое брюхо с моей помощью, устраивается в кресле и сворачивается клубком, в дальнейшем полностью игнорируя мое присутствие в квартире.