Детоубийцы - Сергей Донской

Но этим утром он подумал, что, возможно, лучше было бы остаться дома и даже помириться с женой. Не стоило торопиться в кабинет, ох, не стоило. Ничего хорошего Петракова здесь не ожидало.

– Вы? Как?..

Вот и все, что сумел выдавить из себя посол.

Олег Белов, одетый в не слишком свежую белую рубаху и поистрепавшийся костюм, непринужденно сидел на его столе.

– Вы хотели спросить, как я сюда попал? – вежливо осведомился он.

Петраков кивнул.

– В соседней комнате было приоткрыто окно, – пояснил Белов. – Боюсь, я его испортил, когда забирался внутрь, но это ведь дело поправимое, так?

– Так. Но…

– Но почему я забрался через окно, да? Этот вопрос не дает вам покоя?

– Да, – с облегчением выдохнул Петраков.

Будучи послом, он умел приспосабливаться практически к любой обстановке, но в обществе Белова чувствовал себя скованно и неуверенно. Возможно, виной тому были глаза, изучавшие его, – холодные и голубые, как льдинки под весенним небом. Возможно, Петракова напрягала улыбка, вернее, полуулыбка Белова, затрагивающая только одну половину лица и не придающая ему веселое выражение. Или слишком короткая стрижка, придававшая облику Белова нечто воинственное, а может, даже уголовное. Или просто ощущение угрозы, исходящей от него.

– Я воспользовался окном, – сказал Белов, – потому что посольство находится под усиленной охраной местной полиции. Это Шамбу распорядился, верно? По вашей просьбе?

– Нет! – Петраков замотал головой так энергично, что услышал хруст собственных шейных позвонков. – Я ни о чем его не просил.

– Тогда это была инициатива майора?

– Ма… Какого майора?

– Кулафье, – произнес Белов все с той же пугающей полуулыбкой.

– Не знаю такого, – выпалил Петраков и тут же пожалел об этом.

– Не знаете? Того майора, который проверял у меня документы в день приезда?

– Ах да! – За наигранным восклицанием последовал не менее наигранный хлопок ладонью по лбу. – Совсем вылетело из головы!

– А потом, – продолжал Белов, – мы с вами навещали шефа местной полиции. Как раз по поводу Кулафье. Тоже вылетело из головы?

Петраков понял, что попался. Он с головой выдал себя неестественным поведением. И теперь посланник Москвы, с ловкостью кошки забравшийся в окно второго этажа, не поверит ни единому его слову. Уже не верит. И заявился сюда как раз по этой причине.

– Не хотел, чтобы вы поняли меня превратно, – заговорил Петраков, – но я действительно знаком с майором Кулафье. Он с самого начала заимел на вас зуб.

Непринужденно сунув руку в карман, он включил мобильник и нажал кнопку вызова. Последним, кто звонил послу вчера ночью, был как раз майор. Теперь, если он не спит слишком крепко, звонок предупредит его об экстраординарной ситуации. Возможно, он даже услышит приглушенные голоса и сообразит, что Петраков попал в беду. Но успеет ли он отреагировать?

– Держите руки у меня на виду, – сказал Белов.

– Пожалуйста.

Не выключив телефон, Петраков вытащил руки из карманов и скрестил их на груди. Так они не дрожали. А если и да, то не слишком заметно.

– Поэтому Кулафье пытался меня убить? – спросил Белов.

– Да нет же! – воскликнул Петраков. – Это было какое-то роковое стечение обстоятельств. Но теперь майор вас и в самом деле ищет, Олег. – Он почти кричал. – Вас и Приходько обвиняют в похищении и убийстве министра. В вашем отеле произведен обыск. Шамбу сказал мне, что отдал приказ стрелять в вас без предупреждения. Вы в безвыходном положении, Олег.

Белов хмыкнул:

– Но у вас имеется какое-то заманчивое предложение, а?

– Не то чтобы заманчивое. – Петраков для виду помялся. – Но я могу помочь вам покинуть страну.

– А как же мое задание? – спросил Белов.

– Жизнь важнее карьеры! Я спрячу вас в посольстве. Через пару недель, когда суматоха прекратится, я снабжу вас документами, и вы беспрепятственно покинете страну.

– Звучит заманчиво.

– Значит, вы согласны?

– Сначала один маленький вопрос, – сказал Белов, рассматривая остро заточенный карандаш, позаимствованный на письменном столе. – Вы сдали меня за деньги или по идейным соображениям?

Петраков растерялся. Он думал, что все уладил, а тут такой неожиданный вопрос. Ему понадобились какие-то доли секунды, чтобы овладеть своей мимикой, взглядом, голосом.

– Я вас не предавал, – заявил он.

Белов пропустил ответ мимо ушей.

– Может быть, вас запугали? – Внезапно он пристально посмотрел на собеседника и кивнул: – Да, теперь я вижу, что запугали.

Петраков отвел глаза. Запираться дальше было бесполезно. Глупо было надеяться, что Кулафье сообразит, что происходит, и успеет явиться до того, как Белов закончит допрос. Но имелся другой способ уладить возникшую проблему. В выдвижном ящике стола Петракова хранился пистолет. Если убить Белова, то майор Кулафье ему только спасибо скажет. Труп увезут и придумают интригующую историю о том, как преступник погиб, оказывая яростное сопротивление. Все, кроме Белова, будут довольны подобным раскладом. Но его мнение можно не принимать в расчет.

Обогнув стол, Петраков уселся в кресло и притворно вздохнул.

– Ладно, не стану запираться. Был такой грех. Испугался. Доложите об этом, когда вернетесь в Москву, я не возражаю. А пока… – Он выдвинул ящик. – Пока давайте позаботимся о вашей жизни.

Белов молчал, поглощенный разглядыванием карандаша. Петраков сунул руку под стопку бумаг и обхватил пальцами рукоятку пистолета.

– Сейчас я выдам вам еще немного денег и ключи от новой машины, – пообещал он.

Белов медленно обратил на него скучающий взгляд:

– Зачем же мне деньги и машина, если вы собираетесь укрывать меня в посольстве?

– Ну, мало ли, – пожал плечами Петраков.

Еще не договорив фразу до конца, он выхватил пистолет из стола и направил на Белова, одновременно нащупывая пальцем рычажок предохранителя.

Он так никогда и не узнал, успел ли нажать на спусковой крючок. Он увидел летящее ему в лицо острие карандаша и зажмурился. Мир исчез для него и больше не появился.

Белов спрыгнул со стола и пошел к выходу. Закрывая за собой дверь, он зачем-то оглянулся на Петракова, откинувшегося в кресле с запрокинутой головой. Карандаш, воткнутый в глазницу, был почти не виден. И крови почти не было.

«Дело мастера боится, – подумал Белов. – А вот мастер дела, похоже, уже нет».

Трофейный пистолет он сунул за пояс, прикрыв его выпростанной из брюк рубахой. Вид получился не слишком презентабельный, но Белов полагал, что для Африки сойдет и так. Знал бы кто, как ему осточертела эта Африка!